Sabbie mobili

Vicenza, 1985

Francesco Terranova correva per le vie del centro di Vicenza. Scansava i passanti con agilità e gettava alle proprie spalle continue occhiate alla ricerca di un nemico senza volto. Sapeva che era lì e che lo stava braccando; lo sapeva da quando aveva visto morire il suo amico tra atroci sofferenze alla stazione di Verona.
“Attenzione!” urlò un distinto signore col cappello, oltrepassato con un saltello audace. Francesco scandagliò i dintorni e concluse che si trattava solo di un avvertimento retorico; anzi, inutile. Essere attenti era una necessità di quei tempi cupi e violenti.
Prima di morire, il suo amico gli aveva rivelato il nascondiglio di un artefatto: era l’interno della Bocca della Verità, in Piazza dei Signori, l’ingegnoso ricettacolo dove solo un Terranova avrebbe potuto alterare la forma della roccia per estrarre l’artefatto senza lasciare tracce.
“Maleducato!” si lamentò una vecchietta, brandendo un ombrellino stinto da troppe primavere. Francesco la classificò come “innocua” e mormorò una frettolosa scusa. Era quasi arrivato alla stazione dei treni.
Il nascondiglio dell’artefatto era perfetto; l’errore era stato suo: non si era accorto della piccola spia anfibia che lo aveva osservato mentre procedeva al recupero. Gli era bastato un gesto per far evaporare la salamandra, ma era troppo tardi: ormai il nemico sapeva dov’era e cosa possedeva.
Si scontrò con l’ennesimo passante, frontalmente, e perse quasi l’equilibrio. Mormorò una scusa e tentò di scansarlo, dando vita al classico balletto di cortesia, ma qualcosa lo insospettì: chi può mai passeggiare in piena estate con una giacca pesante e il bavero alzato fino al naso?
Il passante tese la mano senza dire niente. Francesco sentì l’aria addensarsi ed ebbe la certezza di fronteggiare l’assassino del suo amico.
Con un gesto rabbioso comandò alla polvere di alzarsi e turbinare contro l’aggressore. La distrazione funzionò: il nemico perse il controllo dell’incantesimo e Francesco riuscì a fuggire. Gli altri passanti si lamentarono del clima e delle folate di vento improvviso.
“Alta pressione” sentenziò un vecchio grinzoso che la sapeva più lunga del colonnello Bernacca. Neanche il colonnello in persona avrebbe potuto smentire il vecchio più delle nubi nere che stavano improvvisamente coprendo il solleone.
Francesco entrò in stazione correndo. Il suo treno sarebbe partito dal sesto binario, quindi si tuffò nel sottopassaggio e riemerse sull’ultimo marciapiede, privo anche del conforto spartano di una tettoia. Lo accolse qualche goccia di pioggia: il nemico lo aveva circondato.


Vicenza, 1985

Francesco Terranova was running through the streets of downtown Vicenza. He was avoiding people passing by with agility, always looking behind his shoulder, looking for an enemy with no face.
He knew the enemy was here, seeking him: he had noticed it since he had seen his friend dying in atrocious suffering, in the Verona station.
“Beware!” cried an distinguished gentleman with a hat, while Francesco was passing with a risky jump. Francesco screened the surrounding area, and decided that it was only a rhetorical warning; useless, indeed. Being careful was a need for those dark and violent times.
Before dying, his friend had revealed to him the hideout of an artefact; inside the “Bocca della Verità” (Mouth of Truth), the monument in Piazza dei Signori, the ingenious receptacle where only a Terranova extract the artefact without a trace, by altering the shape of rock.
“You are rude!” complained an old lady, brandishing a small umbrella which had lost its colours after too many springs. Francesco ranked her as “harmless” and murmured a hasty excuse. He had almost arrived at the train station.
The hideout of the artefact was a perfect one: so it was his fault: he did not notice the small amphibian spy watching him recovering the artefact. A simple gesture was enough to evaporate the salamander, but it was too late: the enemy now knew where he was, and what he was in possession of.
He clashed with another passer by, frontally, and almost lost his balance. He apologized with a murmur, and tried to proceed, starting the usual courtesy dance, but something made him suspicious. Who in the world would have been walking in the middle of the summer heat with a heavy jacket raised up to the nose?
The passer by stretched out his hand without a word. Francesco felt the air becoming tense, and was certain that he was dealing with his friend’s murderer.
With an angry gesture he forced the dust to move and rise against the aggressor. The distraction (removed trick) worked: the enemy lost control of the spell, and Francesco managed to flee. The other passers started complaining about the climate and the sudden wind.
“High pressure” concluded an old, rough man as informed as the television weatherman. Even the weatherman in person couldn’t have denied the old man words, more than the black clouds that were suddenly covering the sunshine.
Francesco entered the station running. His train would have left from the sixth track, then he rushed into the underpass and reappeared on the sidewalk, even devoid of the simple comfort of a roof.
A few drops of rain were his welcome: the enemy had surrounded him.